Развился в битву лёгкий сплит.
У Мотри-снайпера, ой, ранка;
Не дышит, мёртвая лежит.
По сути всё это - гражданка.
О, вас благословил Барух.
Казалось, были вы у цели.
Донецк? Луганск? Да в прах и в пух -
Надеялись на три недели.
Легко сожрём двойной помол!
Баруховы навесим банты!
Но - жопой думает хохол:
Пришли к вам как бы оккупанты.
Как бы невинное дитя
Поверило жидовским клонам,
И дохнете вы, не шутя,
Под Харьковом и под Херсоном.
Со вкусом крови на губе
По ком звонит хохляцкий дзвонык?
Звонит по самому себе!
И еле жив хохляцкий коник.
И этот селюковый грех,
И это ангельское скотство
Подарит вам не вечный рейх,
Но крах тарасова юродства.
Вы плачете? А чё? А чё?
Во тьме и пепле ваши тыны...
Что заслужили, дурачьё?
Вовек не будет Украины!
Не мова, но сплошное "му";
Кохали вы родное брюхо.
А там, в грядущем, ко всему -
Погибель Штатов и Барухов.
Смертельный блицкриг
© Copyright: Николай Валерьевич Ширяев, 2024
Свидетельство о публикации №124071304331
Свидетельство о публикации №124071304331
Рецензии