У него в голове не бывает штиля.
Он несётся вперед на простецком су;дне.
По толстенным томам, превращенным в мили,
вычисляет пути.
Если очень людно,
(на воде так случается),
он уходит
между волн, что сжирают простые тропы.
И пристать бы к другим, и побыть с народом,
но пугают его почему-то толпы.
Тонут мысли внутри, в 52 герца.
Он тот кит одиночка, себя отпустит,
сквозь открытые двери большого сердца,
проникая в глубины китовой грусти.
И укроет луна каждый лист бумажный,
и родятся слова, и составят мили.
Ты потом их прочтёшь, это очень важно,
потому, что поймёшь океан тот. Или…
22.47
26.12.23
52 герца
© Copyright: Татьяна Лев, 2024
Свидетельство о публикации №124071302890
Свидетельство о публикации №124071302890
Рецензии