Теряя в мыслях нить рассвета...

Я был достоин эпиграмм,
Теряя в мыслях нить рассвета,
С друзьями тянется беседа
И пуст, иль полон мой стакан.

Мы все когда-нибудь шалим,
Как молодое поколение,
Как те, кто чувством воспарил
И впал в безумное веселье.

Бросая нити тленных строк
В свои досужие тетради,
Кто бы тогда подумать мог,
Что здесь есть тёти, или дяди,

Кто точно знает: чем дышать,
С какого приступа икать,
Каким пером куда макать
И что во всем этом терять!

Как старый, скажем так, поэт,
Средь раздвоений был опознан
Лепящим слов кордебалет,
Ни что толкового не создал.

Замечен в строчках плагиат
И перетягиванье мысли,
И много всяческих "под", "над",
Чего теперь не перечислить.

Я, потерявший гражданин
Своё сиятельное Эго
Средь бесконечных, долгих зим,
По сути и поэтом не был...

Пустое ставить точку там,
Где надо было восклицание!
Мне б упорядочить бедлам,
Или уйти на расстояние?

Да, я конечно не поэт
И вряд ли им когда-то буду.
И тереблю остатки лет,
И просто улыбаюсь чуду...

Слова потоком льются в ночь,
Минуя мысли и сознанье!
Мне удержать всего не вмочь...
Опять забыл про восклицания?

12.07.24.