Время

Время…
Оно идёт. 
Я не хочу о нём писать и думать. 
Мне, издали, как из цветного шума, 
выходят кадры за далёкий год. 

Я их смотрю, на них всё, как вчера: 
диван, и люстра, в новой книге Ленин. 
Мне хочется плотней сжимать колени, 
когда там с мамой встретиться пора. 
Мне хочется быстрей бежать домой, 
когда с работы возвратится папа. 
А в кадре, где даёт мне Джина лапу, 
осталась бы…но год совсем не мой. 
Не мой, совсем.
В нём радуга была, 
мне на неё нельзя, мне очень рано. 

И снова шум, и снова кадр с экрана, 
придуманного кем-то из стекла. 
Я там бегу, всё мимо и вперёд, 
порой хочу бежать, порою надо. 
Мелькает хаос белого парада, 
и толстых книжек твёрдый переплёт. 

Но новый кадр выводит в тёплый свет, 
(такое чувство, что не будет точек), 
в глаза с любовью смотрит мне сыночек, 
потом второй. Сильнее счастья нет. 

А, время, что? 
Оно теперь летит. 
И в зеркалах совсем другие лица. 
Пускай птенцы пока ещё не птицы, 
пусть день сурка змеёй вползает в быт,
но есть Сейчас, в нём вера и любовь, 
которая порой ныряет в лужи 
(какая мелочь), 
главное, что нужен 
кому-то свет ещё горящий мой. 

Хранятся кадры где-то в глубине, 
одни - в душе, другие - на подкорке, 
какие-то в пыли забытой полки. 
А время тает, уходя вовне.

19.39
16.11.23