У любви цвет ярко-рыжий,
"Книг счастливые не пишут", –
Говорил писатель польский,
Но я не согласен вовсе.
Впрочем, может быть, и прав он,
И мне не писать романов,
Но сложу-ка пару строчек,
И пускай в груди клокочет.
Я счастливый – знайте это!
И зимой, и жарким летом,
И совсем пропала разница:
Понедельник или пятница.
В мегаполисе, в пустыне,
В Петергофе и в Пекине,
Даже в подмосковных пробках
Я стою с улыбкой робкой.
Пусть желают провалиться
Мне пустые злые лица,
Я им светлый взгляд бросаю,
И всю зависть покромсаю.
Я счастливый, как ребенок,
Бант срывающий с картонок,
Что под ель к нему принес
Папа или Дед Мороз.
Я счастливый, словно фея
Приз послала в лотерее,
Я счастливый, словно встретил
Имя в списках на бюджете.
А причина счастья – в малом:
Милый ангел в платье алом.
Счастливый
© Copyright: Роман Уперчук, 2024
Свидетельство о публикации №124071205210
Свидетельство о публикации №124071205210
Рецензии