Где-то, может быть, под Тверью
Монастырь мужской стоит.
А вокруг, (сразу за дверью)
Глушь, докуда глаз глядит.
Две деревни в буераках –
Молодёжь коров пасёт…
Дискотека, водка, драка,
Драка, водка…вот и всё.
До свекольного охоча,
Из ушей растёт ботва.
И вот как-то, лунной ночью,
Призадумалась братва.
Надоело нажираться,
Стало всё не по нутрю.
Захотели поразмяться
И пошли к монастырю.
Час ногами в дверь дубасят:
«Выходи!..» - братва кричит.
Вышел к ним послушник в рясе –
Шкаф трёхстворчатый стоит.
Добродушный, как телёнок
И смиренно смотрит так,
Не поймёт никак спросонок –
Что за странный кавардак.
Лик его, как на иконе,
Но кулак большой, хоть плач:
«Угадай, в какой ладони
Спрятал он футбольный мяч?»
Из подлобья глянул строго,
Речь – как плеск у тихих рек:
«Мужики, побойтесь Бога!
Нас тут двести человек…»
Побойтесь бога!
© Copyright: Сергей Симкин, 2024
Свидетельство о публикации №124071203435
Свидетельство о публикации №124071203435
Рецензии