22 год.
Как не люб я святым небесам.
Путь тернист, разразнён топорами,
Но прекрасен, и пусть по частям.
Я жар-птицей сожгусь вечерами.
Мне бы статься простым камышом,
Что растёт у того побережья.
Я сбежал бы лиловым конём,
Чтоб к концу пошатнуться от плеши.
Мне твердили не трижды: "Покайся!
Ты так мил, ты лишь светом живи!"
Вот я вырос. Я брошен был шансом
Этот свет золотой сохранить.
Вижу: в мутную, тёмную воду
И с верёвкой у шеи плыву.
Белых губ береста тихо молвит,
Но не слышат, и тянут ко дну.
Вы плюёте в бессмертную душу —
И колодец ваш грязен вовек.
Средь оставшихся, эта — жемчужина –
Горемыка бензоновых рек.
Серебро книжной пыли
© Copyright: Елисей Мастредеев, 2024
Свидетельство о публикации №124071200302
Свидетельство о публикации №124071200302
Рецензии