Папе

И мягкий воск стекает вниз слезой,
И гнутся свечи, как в немом поклоне…
А где-то там расхристанный, босой
Ты подставляешь солнышку ладони.

Избавившись от всех земных путей,
От всех дорог и троп, идущих криво,
Ты кормишь там небесных лошадей,
Им пальцами расчёсывая гривы.
 
Забыта боль, отпущены грехи,
Лишь память о хорошем не затёрта…
А я, почти как ты, пишу стихи.
И верю в жизни в лучшее упёрто.

Учусь ценить мгновения, прощать,
Быть проще,  не завидовать, не злиться,
И, если не могу – не обещать…
Но мне еще учиться и учиться…

Зато я верю в то, что не предам -
Любовь от всех сомнений стала средством.
Я иногда теряю счёт годам,
И помню, как вчера, минуты детства.

Хотя теперь быстрей идут часы,
Укоренившись, я пустила лозы:
И перерос давно тебя мой сын.
И дочь моя мои стирает слёзы.

Расплавившийся воск течёт слезой,
Плач растворился в колокольном звоне…
А где-то за незримой полосой
Тебе в ладони мордой тычут кони..