К ржаной, ухабистой отчизне
Прикрученный на смерть душой,
Брожу по беглой этой жизни,
Своей, а будто ей чужой.
Событий мимика немая
В груди корёжит бурный слог.
Я всё на свете принимаю,
Как брошенный к двери щенок.
И по-собачьи вырастая,
Всерьёз гоняясь за клубком,
Я по ночам глазами лаю
На одиночество кругом.
И всё растратив без утайки,
Прильнув слабеющим плечом,
Лизну я жизнь — свою хозяйку,
Не сожалея ни о чём.
К ржаной...
© Copyright: Владимир Морозов 00, 2024
Свидетельство о публикации №124071201803
Свидетельство о публикации №124071201803
Рецензии