Я умер в 42. Лишь оболочка:
Во всём не признанный в неверности един,
И слог стихов моих отравленных заточка
Вопьётся в темя сотканных седин.
Не понял до конца любви отравы,
Не занял от свинца в осине крест:
Кто думал, что свободны, те не правы,
Кто верил тугодумам, тот воскрес!
И что осталось в лёте неприятья?
Одни осколки свергнутых в себя,
И, видно, будут тесными объятья
В тисках на дне взорвавшегося дня.
И в Лету повлекусь в зачёт на пробу,
Раз нет уменья милости просить.
Мне привинтят табличкою ко гробу
Лихое: "Под поэтов не косить!"
Стилеты Леты
© Copyright: Максим Ляляев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124071200130
Свидетельство о публикации №124071200130
Рецензии
