***

ЕСТЬ ФОТОГРАФИЯ ОДНА …
                Мне часто бывает так тихо
                И я вспоминаю тогда
                солёное детство своё.
                И сладость полёта подростка безусого,
                И чуть приперчённый юности бег.
                И в горьковатую явь по прошествии лет
                Куда нас закинула жизнь,
               Мы наконец-то познали ответ.
 
 
  Есть фотография одна,
 Затёртая она и чуть уже сжелта.
 На ней весь класс изображён,
  Вот только с другом нас двоих там не найдём.
 Из города фотограф к нам приехал,
  Не чтоб запечатлеть простых старух, дедов,
 А пионеров! Местной школы молодых учеников.
 Вот тут-то всё и началось…
 Тогда я  просто Витя,
 Сирота и озорник, всё в облаках витал,
 Умных книжек не читал, да где их взять?
 Учился плохо, всё думал: так сойдёт, мне это ни к чему.
 Санька - друг и хулиган, всё подбивал меня на глупость,
  Вступали с ним в такие передряги, не дай Господь кому…
  Весь длинный зимний вечер школьники решали,
  Кто сядет где, кто что наденет, кто встанет впереди.
  Здесь всё ясно: тот, кто поприлежней, сядет на виду.
  Кто с тройки на четвёрку - тот посередине.
  А Витька с Санькой - сразу ясно! В задние ряды,
  Ведь не удивили мир они
  Своим уменьем, прилежаньем в школьном ремесле.
  Мы с Санькой в кулаки, чтоб отстоять по праву первый
                Ряд.               
  Но силы были неравны, и отстоять не получилось.
  Ретировались мы.
  Подумаешь, какая мелочь… «Айда на горку!» - Санька предложил.
  Катались мы не просто, а в погибель, и с самого высокого обрыва.
  Катались допоздна, тогда принёс домой, я полны валенки
  Подтаявшего снега.
  В сенцах меня бабуля поджидала,
  Огромным веником мне угрожая.
  Суровая была со мной.
  Всё от любви, я это, к сожалению, поздно осознал.
  Я ноги сильно застудил, всю ночь не спал,
  В бреду всё умершую маму звал.
  Не помогла молитва бабы, и шаль пуховая,
  Которая осталась мне от мамы.
  Меня, малого, бабушка полночи в бане веником хлестала,
  А прежде в хлебный квас его макала.
  Я бился и кричал на весь наш ветхий дом.
  Отпарив, спиртом нашатырным натерев,
   К печной трубе погреться прислонив,
  Дала мне ложку водки, напоила молоком, я, обессиленный, уснул.
  В забытье проспал я до обеда. В окно мне Санька постучал:
  - Эй! Фотограф там, айда! – так запросто сказал.
  Вот только ноги отказали, идти не смог, ослаб,
  Бабуля ревматизьмой это называла.
  - Ну не волочь тебя такого! Я ж друг тебе! Я тоже не пойду.
      Сфотографироваться мы всегда успеем, жизнь длинна.
  Не знал он, озорник, тогда, что оборвёт её война.
  А бабушка нас поддержала, пообещав чуть позже в город отвезти
  И лучшего фотографа найти.
  Ревел я долго, уткнувшись в мокрую подушку,
  О, горькое бессилие, мне будь уроком на всю жизнь.
  Гордыню ты мою навеки усмирив.
 
  Дня через три, я всё ещё в постели,
  Учитель к нам зашёл, сейчас и имя мне его не вспомнить.
   Хороший, честный, смелый человек
   Умел любого лиходея словом пристыдить.
   Учеников в беде собою защитить.
   Мы все его любили, к любому мог он в гости запросто ходить,
   За чашкой чая по душам поговорить.
  Он фотографию принёс, мне в руки дал,
   - Держи, смотри, здесь весь твой класс, -  тихонечко сказал.
  Пока бабуля чаем угощала,
  Я, с глазами влажными от слёз,
  Смотрел на снимок чёрно-белый.
  Смотрел я долго и молчал, всё про себя стонал.
  На фоне нашей старой сельской школы (бывший сельсовет)
  Стояли все ребята, по центру, в самой гуще, наш учитель,
  С чуть заметной улыбкой на лице.
  Там были все, меня и Саньки только нет…
 
  Прошли года, в руках всё тот же снимок чёрно-белый.
  Смотрю с улыбкой доброй, без насмешки.
  Лишь заблестит в глазах слеза, и в памяти всплывают образы…
  Имён ребят почти не помню, а многие на фронте полегли.
  Ту школу разобрали, теперь здесь новая стоит.
  Как жаль, что прошлого нам не возвратить.
  Прощенья я бы попросил у всех ребят, у друга Саньки,
  Учителю поклон мой до земли.
  Учитель – уважаю это слово.
 
  Есть фотография одна,
  И пусть она потёрта и немножечко сжелта,
  И нет на ней ни Саньки, ни меня,
  Но каждый раз защемит сердце,
  Выступит слеза,
      Теплее чувства нет внутри меня,
       Когда в руках та фотография моя…