Мысли на кладбище
Трупным ядом пропитана почва,
Что стекает в зелёный пруд…
О талантливых людях пророчат,
Что они недолго живут.
Ну а если - поэт маститый,
И тебе уже под шестьдесят?
Почему ты ещё не убитый,
Отчего тебе не свистят?
Ну, прозаик - ещё понятно:
Долго пишется жизни роман…
Сознавать не очень приятно,
Что, возможно, ты - графоман.
НИКОЛАЙ ЕРЁМИН
11.07.2024
Свидетельство о публикации №124071106717