Поэту. Е. Мордвинову

Там, далеко, за ёлочкой стройной,
в неоглядной морозной дали
кем-то маленький домик построен,
чтобы вьюги его замели,

всё дороги, тропинки сравняли
белоснежною пылью навек,
чтоб сюда, в эти вечные дали,
ни один не пришёл человек.

Там, должно быть, поэт поселился
и, наверно, всю ночь напролёт
над мучительной рифмою бился,
той, которую сердце зовёт.

Он вложил в эту рифму сомнение,
горечь сердца и муку души,
и явилось поэту видение
в затаенной морозной глуши.

Показалось на миг, что измученным,
Изболевшимся сердцем проник
он, поэт, в эту чащу дремучую,
где замёрз человеческий крик.

Где всё сковано мерзлою болью
и в бессилье надежда молчит,
где слеза искупается кровью,
где и сон не утешит в ночи.

Но, спугнув тишину вековую,
самозванцем явилась весна,
и журчит, растопляет, ликует
и сверкая, синеет она.

Жизнь пришла, оживилась, согрела,
струны ожили в сердце больном,
и уже в нём надежда звенела,
опаляя холодным огнём.

И порвал он, душой цепенея,
те листки, что рождались в ночи,
и дрожащей рукою развеял
по весеннему ветру клочки...
 
*********************************

...Что-то скрипнуло... Умерли грёзы,
догорая, светильник чадит,
и луна, поседев от мороза,
на неровные строчки глядит.