Шекспир

Мне тяжело. Мне тяжело быть именем моим.
Я то ли есть, а то ли элемент
Из сказки - сигаретный дым,
Нарост на ветках сосен эмфинем.
Когда всю жизнь в других, когда всю веру в родной край,
Когда таких шагающих по улицам - ручьи,
Но на плечах несут не общий рай,
А тащат на горбу таких,
Кому и Родина не мать...
Так тяжело от пола голову поднять,
Когда чужая жизнь - игра.
И только рык взрывает грудь.
И всем погреться у костра,
Кому тоже топить собой и по чуть-чуть
Срывая то плечо, то ушко, то губу,
Кидать в огонь и весело смеясь
Сгорать. О, Господи, мне кажется, что просто не могу...
Где справедливость в том, где я?
Нет, встали мы. Но девяностых груз
Ещё как гири на руках и на ногах.
Болит всё тело бешено, но это пусть,
Если мы для костра дрова.
Когда учёный в нищете влачит свой век,
Не признанный, в том, что он изобрёл,
Когда как пища попадает человек
Душой на чей-то развлечений стол,
Когда смеются в Родину, в Россию сквозь губу,
Рукой влезая с жадностью в карман,
Когда когда в служении России каламбур
Того, что в праве на кукан...
Нет, встали мы и встали в полный рост.
Но прилетает нам и голова гудит.
А мы решить не можем лишь один вопрос -
Кто друг, кто враг, и надо ли бл*дин
Кормить с руки, или есть не ляди - люди. Вот и всё.
И сколько по красиво убранным углам
Сонет Шекспира, шесдесят шестой
В виски стучится, как битого стекла слепая грань.