Я сижу в звенящей тишине...

Я сижу в звенящей тишине,
На дворе осенняя погода,
Где Россия, та что умерла,
В феврале 17го года?
Той России 100 лет уж  как нет,
Ее эхо все тише и тише...
Те, кого я заочно и нежно люблю,
На погосте лежат, под Парижем!
Я оттуда, где Пушкин, волнуясь, читал
Свои первые чистые вирши,
Где Державин - старик его благословлял,
И дряхлеющий глас был услышан!
Я оттуда, где Фет все оплакивал любовь,
И где запах антоновских яблок,
Где оставили Фирса больного лежать
В заколоченной старой усадьбе!
Где Полонский стучал деревянной клюкой,
И где Вяльцева в белом наряде,
И на Пасху всегдашний, на Красном Крыльце,
Царский Выход при полном параде!
Я оттуда...
Отчего я такой, я смешной человек!
Все грущу о былом, отгоревшем!
Не могу я понять, каким ветром
Занесло меня в нынешний век?
Да, опять я один и сижу в тишине,
И шумит осенняя погода.
Да. Россия моя умерла
В феврале 17го года!
Не КерЕнский б, не большевики,
Может было бы все по-другому??!
Там крестьянка Плевицкая песни поет,
Все поет Николаю Второму...

                2018г.