Как странно проходить,
Как боль проходит.
Без устали гореть на пароходе,
В котором топка не красна - бела,
Где вьются из прямого узела,
Которых пламя также не прощает.
Ну, пусть огонь - слова,
Не умещает живое что-то,
Ставшее со мной:
Я пепел на траве.
И я живой.
Остывшее живее стало... даже.
Зажги ж меня опять,
Который в саже
Упорно углем потчует нутро!
Вот дым валит с трубы.
И так светло,
Что волнам тесно.
(пенятся поди)
А даль густая манит впереди.
Пароход
© Copyright: Валерий Кунаков, 2024
Свидетельство о публикации №124071103230
Свидетельство о публикации №124071103230
Рецензии