Все проходит…
Ну, что ж, пусть проходит.
Лишь бы было чему проходить.
Но пустыми руками разводит,
Утерявший заветную нить.
И, блуждая во тьме лабиринта,
Не надеясь на добрый исход,
Под созвездием имени Флинта
Затыкает ладонями рот.
Все проходит…
Да дорого стоит
Нам никчемность своих же причуд.
Каждый сам себе «лобное» строит,
Изуверских изысков не чужд.
И бубним по утрам: «Все проходит!»
И виновных, и правых клеймим.
И крамола, как нищенка, бродит,
Подаяньем рискуя своим.
Все проходит.
Минует и это.
А душа, воспаряя в ночи,
Пред вратами в преддверии Света
Одиноким подранком кричит.
Все проходит
© Copyright: Белова Галина, 2024
Свидетельство о публикации №124071103046
Свидетельство о публикации №124071103046
Рецензии