Мы - квиты

Стрелка на спидометре вылезла за шкалу…
Что бы усвоить: сигарету или иглу?
А может, порошок, растекшийся по стеклу,
используя горячие ноздри, как метлу?..

Время распевает с пространством не в унисон,
перебивая столь желанный не к месту сон,
и тупо запаздывает с ципуро гарсон,
одетый, будто священник, в ледяной виссон.

Кажется, нужно молиться. Иль все же - молить?
Вышний, Ты держишь в могучих руках своих нить,
заставляющую меня не глупо скулить,
а вечно пытаться, не будучи в мире, быть.

Пальцы мечутся, втирая непокой в экран.
За спиной уже добрых семьдесят с лишним стран,
а душа никак не освободится от ран,
тяжестью в полмиллиона аптекарских гран.

Кто-то смеется над искренностью. Кто-то ждёт
момента наступления всеобщих невзгод.
Кто-то бредит текстом войны, а во мне живет
не верящий в земные юдоли идиот.

Так что получается? Вся суета сует -
не более, чем обман, и нас, в сущности, нет?
Или все же возможно выторговать билет
на столь желанный на этом светике тот свет?..

Проклятье вопросов висит, словно нерв, мечом
над моим, давно уже отсеченным плечом,
и все уверяет меня, что я ни причем
к этим холодам, где и средь зимы горячо.

Значит - все по порядку и все под лимиты
избранной, но не выбиравшейся элиты.
А мне остаются острова Афродиты
для того, чтоб сказать Вышнему:
- Мы - квиты…