Груши

Вишлист мой не на шутку перегрет.
Мне нравится, что я больна не вами,
Что ваш меня не дразнит силуэт,
Что сок ваш, льющийся обильными ручьями,
В не в вашу честь написанный сонет

Не просочится. Мягкий ваш овал
Не соблазнит разграбленную душу.
И сколько бы меня ни зазывал
Ваш запах томный, откажусь, не струшу!

Не вам собой украсить натюрморт,
Свой пыл не вам отдаст моя палитра.
Любой примерить можете вы сорт,
Меня вводя в обман искусный хитро.

Горжусь я несгибаемостью. Но!
Всё может быть, и чёрный редкий список
Покинуть вам под силу! И на дно
Падёт фруктовой вазы ваш огрызок!


Рецензии