Время ничего не пощадит,
Ветшают люди, города и чувства.
Во мгле ночной беснуются огни,
Сегодня гибнет всё, даже искусство.
Искусность яств, порочность всех вокруг,
Тревога нарастает с каждым часом.
Окно в Париж, несбывшейся мечтой,
Закроется навеки после стука.
Какая скука сидеть в шумном кругу,
Не зная ничего о том, кто рядом.
Я не чужой, но мне всё это чуждо,
Сложилось так, что я совсем другой.
Быть одному - удел, что не для многих,
А ноги меня прочь домой несут.
Какими бы и ни были дороги,
Мои меня всегда к себе ведут.
Смешно, что столько лет напрасно
Искал себя в чужих глазах и ртах.
Умом не блещут, а смотрят лишь на вещи,
Мне всё равно, мой свет для них погас.
Звездой, упавшей накануне,
Придётся продолжать идти вперёд.
Какими бы и ни были дороги,
Моя меня всегда к себе ведёт.
27.03.2024 А.Степанов
Дороги
© Copyright: Арсений Игоревич Степанов, 2024
Свидетельство о публикации №124071006352
Свидетельство о публикации №124071006352
Рецензии
Арсений, полностью согласен с Вашей изложеной мыслью.
Чувствуется искренность.
Юрий Николаевич Соколов 14.11.2024 17:38 • Заявить о нарушении
Чувствуется искренность.
Юрий Николаевич Соколов 14.11.2024 17:38 • Заявить о нарушении