Исхоженными тропами богомольными,
Где пахнет мёдом и пчёлами,
Иду, мне почти не больно,
Пристыженной и облечённой.
Как падки толпы на казни,
Как патока льется яд густой,
На миру не страшно разве
Руки распять крестом?
Помоги мне, Спаситель кроткий,-
Терновая кровь на лбу,
Выдержать ржавость колодки,
Прикованной к позорному столбу.
В небо гляжу с тоской
Потомственной заключённой,
Дед мой расстрелян в Донском,
В подвале разоблачённым.
На миру
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2024
Свидетельство о публикации №124071004744
Свидетельство о публикации №124071004744
Рецензии