О, одиночество, навыкшее поэту..

О,одиночество, навыкшее поэту,
Когда зовут по десять раз.Тоске
Наперекор, монарху или свету
Играет он со смертью взапуски.

Он выбрал этот мир для брашен и для плахи,
Красавиц записных наигран и смешон
Книксен. А он -- к перу, к бумаге
 прикован навека,
И мнится Boucheron..

О, дайте же дышать! Засильем эти фаты..
Пошлейший из людей диктует нам фасон..
А он зарылся в грусть метели и отвагой
Считает  карусель российского авось .

Так невесом же слух.Презрел он эполеты
И медный звон гроша, и горькое ярмо.
Все зная наперед, он пишет Филарету
И кается в грехах, и черствый хлеб жует.

Под Вознесенья стон, он призрачен и светел.
И катится кольцо, и плавится свеча,
Он все предугадал, принес Судьбе Обеты.
Он приравнял Любовь к улыбке Палача..

О, ревность -- Божий дар..Души наивность детской,
Когда он вновь и вновь прощает adultere..
И скачки, и турнир, портьеры и соседство
За рок и детский смех, молитвенность плеча..


 Уж слишком двести лет в закатах и рассветах
Тень Пушкина звучит и пествует закон
Прощенья и Любви, вины и мнений света.
И скрипочка жива, и мнится Boucheron..