Моему Автору

*   *   *          

Был просто день, и дождь в окне, и люди суетились,
Когда слова пришли ко мне, пришли и позабылись...
И лишь спустя немалый срок я понял с удивленьем,
Что несколько забытых строк взошли стихотвореньем.

В нём догорал, угрюм и мглист, закат в багряных кронах,
И неживым казался лист у женщины в ладонях.
Печаль в глазах её плыла, как птиц осенних стая,
– и я долил в стихи тепла и пару капель мая!

И в женщине проснулась высь и ожиданье встречи,
И будто бы приподнялись опущенные плечи,
И стал ресниц чудесен взмах, а голос полон тайн.
Герои, вам в своих стихах я друг, а не хозяин:
Согрейся, если кто продрог, и отдохни уставший...

А ты мне другом стать бы мог, поэт, меня создавший?
Зовись как хочешь – Отче наш, Бог, Автор, Провиденье,
И пусть я только персонаж в твоём стихотворенье,
Но дай толику доброты, пошли тепла и света,
Ведь мы похожи – я и Ты! – позволь мне верить в это...

_________________________________________________