***

Мне так наскучило всё это,
Холодные и серые стены,
Эти жестокие и глупые измены,
Неужто это доля поэта?..

Мне вовсе не мил мой край,
Он полон глупцов и пьяниц...
Сколько писем и строк не стирай,
Не угаснет в душе упрямец...

И как бы боль меня не душила,
Как бы холод в душе не трещал,
Моё сердце всё время спешило
Отыскать себе новый причал...

Находил и вновь обжигался,
Всякий раз разрушал все мосты...
А внутри вновь и вновь терялся
Образ детской милой мечты...

Эти ночи, что были без сна,
Эти дни, что были пустыми,
И та самая хладная весна,
В которой стали чужыми...

Боль от слов теперь терпима,
Не страшна теперь и темнота,
Но кое-что ещё невыносимо:
Эта в душе моей пустота...

Сколько бы дури не говорил,
Куда бы взгляд свой не опускал,
С кем бы под зельем не юморил,
Меня этот страх не отпускал...

Я подумал, что пора прекращать,
Свои письма и речи забросить...
Что пора перестать верещать
И всё прошлое вконец отбросить...

Но не могу это так всё закончить,
Всё былое просто забыть...
Ведь невозможно человеку покончить
С чем по судьбе суждено ему быть...

Я надеюсь, что как можно скорее,
Когда в дали зажжётся свет,
Мир станет мне чуть-чуть светлее,
И улыбнётся мой хмурый поэт...