Это было давно

Это было давно.
Девяносто причин по утрате,
Вера в красное, застрелилась в обертках книг.
Я мечтал, что ты будешь стоять в халате
С ожиданием нежности на двоих.

Дни летят, заменяются вечно куплеты
Я опять одиноко меняю листы.
Меня ждут деревянные громкие сцены,
Где я буду опять
Читать о любви.

Но не веря в нее,
Позабыв про тебя, человека.
Ненавидя все то, что случилось под коркой лет.
Я мечтаю, что я буду писателем века
И наверное самый глубокий, печальный поэт.

Всё с тебя началось.
Не с двенадцати, как я думал.
Там игрушки ржавели под тоном забытых ресниц.
Я уже проклинаю все свои думы,
Моя жизнь не имеет обычных границ.

Люди верят не Бога,
Им кажутся их надежды.
Я открою им уши, и затоплю их глаза
Я наполню идею тоннами смыслов,
Но какой в этом толк,
Без тебя?

Хотя честно, уже ничего не тревожит.
Наконец-то я сплю и спокойно встаю по утрам.
Не надеюсь на вечную славу,
Не мечтаю о рае, где мы будем там.

Не мечтаю уже и о музе, великой и гладкой.
Абсолютно спокойной и знающей цену словам.
Таких женщин наверное не существует?
Кому нужно таскаться по чьим-то следам?

Без надежды, без страха, без ощущений,
Я блуждаю по миру как сторож ненужных замков.
Если бросят в меня оголенную стену забвений,
То ты будешь последним, о чем я просил у снов.