Прощальная песня скворца,
Отправится скоро на юг.
Гляжу я уныло с крыльца
На скованный инеем луг.
Вот мимо прошёл почтальон,
Мне нет и сегодня письма.
Пушисто с обеих сторон
Кручины обвисла тесьма.
С досадой колю я дрова,
И щепки срезают полынь.
Болит без конца голова,
Живу на чужбине один.
Глаза не глядят на еду,
Ни с кем не хочу говорить.
И как пережить мне беду,
Письмо от друзей получить?
- Им некогда письма писать, -
Про них иногда говорят,
А я продолжаю всё ждать
И слуху залётному рад...
17 05 84
ул. Ставропольская
Москва
из книги "Казённый дом"
Залётный
© Copyright: Анатолий Жиров, 2024
Свидетельство о публикации №124070806004
Свидетельство о публикации №124070806004
Рецензии