Что там ждёт за крашеной калиткой
На тропе, не хоженной давно?
Я шепчу, шепчу, шепчу молитву,
Но не смею заглянуть в окно.
С добрым, как у бабушки, укором
Смотрит дом на блудного сынка.
Обещался я вернуться скоро,
Но была дорога далека.
Пролетели годы, словно листья,
Потеряли облик тополя.
Небо тучей грозовой повисло.
Родина не приняла меня...
Что там ждёт за крашеной калиткой...
© Copyright: Николай Цыганов, 2024
Свидетельство о публикации №124070803825
Свидетельство о публикации №124070803825
Рецензии