Дело было на Купала.
На поляне жарким летом
Шобла свинов пировала,
Злобно хрюкая при этом.
Дрянь морально разлагалась,
Лес спалить огнём грозили,
Белок грязно домогались,
Птичьи гнёзда разорили.
Ржёт вожак: “Нам нет преграды,
Бурундук сегодня ночью
С чёрной уткою не сладил,
Видно, воин он не очень!”
Рано праздновали гады,
И заметили не сразу:
С низкой ветки кровожадный
Вран их мерил жутким глазом.
В правой лапе полыхнуло,
Злые пули засвистели,
Хмель слетел, как ветром сдуло.
Побросав что пили-ели,
Побежали, что есть мочи,
Устремились с кручи в воду.
Чёрный вран им вслед хохочет:
“В лес наш нет вам больше ходу!”
Ещё одна баллада о Вороне
© Copyright: Юрий Абрамов, 2024
Свидетельство о публикации №124070706314
Свидетельство о публикации №124070706314
Рецензии