Стучат часы, хоть не идут совсем

Стучат часы, хоть не идут совсем.
И время сумасшедшим притворилось.
Живёшь как спишь и делаешься нем.
Спроси меня, что завтра мне приснилось.
И я отвечу, если различу
Слова, которыми я путь слагаю.
Ведь я совсем не от того молчу,
Что жизнь моя меня ведёт по краю,
Не от того молчу, не от того,
Что скрыт во мне самом первоисточник,
Не от того я сам себя гублю,
Что не умею подвести подстрочник
Под правды жизни свежую строку,
Как в песенке одной смешно поётся.
Но я люблю, отчаянно люблю
На окнах детской отсветы от солнца.
И потому встаю я , потому,
Что по-другому не могу я, знаю.
Что в луже находиться кораблю
И значит смерть, а не дорогу к раю.
А значит – улыбайтесь, господа, –
Господь – один, ну если хочешь – Один,
И наша жизнь всего только игра,
Наигрыванье озорных мелодий.
И я, я кем угодно притворяюсь,
Чтоб написать затейливый сей опус.
И появлюсь, сквозь слёзы проявлюсь
И сяду на , а может и в автобус
Под номером каким не знаю я,
Который довезёт меня, не спросит
Билет на деньги, Радость Бытия –
Конечная. Смотри, как снег заносит
Несовершенство выцветшего дня,
Ведь всякий раз можно начать сначала
И выпить жизни воду из ручья,
Чтобы Душе немного полегчало.