Полынный запах, ветер вольный,
запутавшийся в волосах.
Он напевает песни сольно
в колках и рощицах-лесах.
А дальше золото пшеницы
под ветром волнами плывёт.
Как часто мне всё это снится.
Как всё туда, к себе, зовёт.
Я не приеду-годы, старость,
подлейший гнёт остеопороз.
А мне бы малость, только малость-
и запах тот, и буйство гроз.
Мне встретить бы сестёр, знакомых
и так, по свойски, поболтать
не до приевшейся оскомы,
а чтобы впрок с собой забрать.
А чтобы горечью полыни
потом разбавить свой отъезд.
Ведь от рождения и поныне
не знаю я прекрасней мест.
Не знаю я прекрасней мест
© Copyright: Мария Даньшина, 2024
Свидетельство о публикации №124070606023
Свидетельство о публикации №124070606023
Рецензии