Смывай с меня дождь былые надежды,
Сдирай с меня ветер до кожи одежды,
Нещадно терзай град моё тело,
Клин клином, чтоб больше душа не болела.
Наивный романтик, ранимый когда-то,
Погиб навсегда, в том любовь виновата.
В которую верил, к которой стремился,
Но в дребезги миф о счастье разбился.
Нет счастья, где стрелы отнюдь не Амура,
И чувства навылет, любовь – пуля-дура.
В железные латы себя закую,
Я камень, и вряд ли теперь полюблю.
Любовь пуля-дура...
© Copyright: Ната Калина, 2024
Свидетельство о публикации №124070605195
Свидетельство о публикации №124070605195
Рецензии