Июньское утро

Птицы горланят разнузданно
В раннюю, сонную тишь...
Небо беззвёздочно-грустное,
Цветом каким ты горишь?

Синь, небогатая красками,
Купол лазурчатой мглы...
Есть в тебе нечто прекрасное —
То, что не чувствуем мы.

Где твой исток расточаемый?
Где изливается свет?
В душу закралось отчаянье —
Там, где пока что нас нет.


Рецензии