Последние стихи

Лето, открытое окно, похолодало, где то недалеко идёт дождь, дождь знает меня, я так часто его зову во снах, придумывая ему разные имена. Сейчас я его зову наяву и он обернулся на мой клик, я протягиваю в окно свою больную руку и дождь её коснулся холодной водой. Жар уходит, я забываю что я не такой, как все, что моё тело парализовано абстиненцией огня, мой разум выплёвывает на бумагу стихи. Утопия, не больше. Дождь смотрит на меня и говорит, - Подари свои стихи ветру, он обязательно донесёт их небу.

Ветер уносит страницы со старыми стихами, буквы еще держатся за бумагу, но из них постепенно начинают прорастать перья, и на дряхлых листах, ожившие чернила выводят вены, закипает кровь, и забытые стихи превращаются в чёрных птиц, они только открыли глаза, но уже жадно вдыхают свежий воздух, птицы не понимают, кто они, пока, вдруг, не расправили свои огромные крылья, и, поймав поток воздуха , взмылись вверх, в серое, еще не проснувшееся небо. Лететь, лететь покуда есть силы, никто не знает, возможно, это последний полёт.

01.07.2024