О высоком

"Не уснуть, хоть бейся о стенку лбом,
хоть считай овец, хоть гони гусей.
Мартом жгучим пропитан до крыши дом,
накренясь, в последний сугроб осел".

Елька Волкова


Март давно на дне бездушной Леты,
Но любовь не стихнет, бьёт озноб.
Я не кот, всего лишь тень поэта.
Так за что же мне разбитый лоб?

Всех овец увёл какой-то пастырь,
Гуси тоже в Рим ушли гурьбой.
Я ж пытаюсь, как Сизиф несчастный,
Взять вершину с именем Любовь.

Дом весь в курсе, каждый знает точно,
Где у Любы слабые места.
Я звоню ей и пишу на почту,
А она не думает читать.

Был бы псом, не думал о высоком,
Спал бы, ел, резвился во дворе.
Быть влюблённым человеком плохо,
Если нет с объектом страсти встреч.

Не спасают ни футбол, ни пиво,
Жизнь теряет краски с каждым днём.
Ах, зачем мы любим баб красивых,
Позабыв друзей, работу, сон!

На исходе ночь, в разгаре лето.
Мы с Любовью встретились вчера...
Для поэта проза хуже смерти,
Хуже прозы бедность словаря.