Мои финансы поют романсы

Ирина Мирре
Ах, как охота,
Чтоб стихи
Могли кормить поэта..
Другой была тогда
И жизнь.
Повеселей.
Не эта..
Сегодня я
Пришла в магаз,
А масло по 167.
За 180 грамм.
А я в шоке,
Я оробела,
От цен таких,
Вся прям вспотела..
Я не смотрю
На рыбу, сыр.
Донашиваю
Все до дыр..
Как трудно быть поэту.
Ведь, он что ребёнок,
Что дитя..
И сердится,
Не зло, шутя..
Ведь я не лодырь,
Специалист.
С зарплатой 27 тыщ..
Как жить то дальше,
Подскажите..


© Copyright: Ирина Мирре, 2024
Свидетельство о публикации №124070506231
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Ирина Мирре
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Ирина Мирре