Моя поэзия

Дети смеются там на площадке,
Когда-то я тоже умел таким быть.
Без горечи было довольно всё сладким.
Когда- то иначе звучало “Любить”.

И мне вот казалось, поэзия в этом -
Влюбиться в прекрасные мира глаза.
И чтобы любили до нитки раздетым,
И чтобы от счастья сверкала слеза.

Менялась мелодия в струнах звенящих,
И белая прелесть стихами была.
Мне солнце казалось таким настоящим,
Где не было Солнца, была темнота.

Но время пришло осознать, что ничей я.
И слово моё - это глупое слово.
Отпали вопросы “Куда?” и “Зачем мне?”,
Ветрами по звёздам меня понесло.

А дальше казалось, поэзия - сцена,
Мне нужно о жизни кричать в микрофон.
Я верил тогда - невозможна измена.
И звуки гитары - навеки мой дом.

Я в разных объятьях пытался остаться,
И верил, поэзия - много имён.
Но с каждой из них приходилось расстаться.
И в каждой из них не нашёл я свой дом.

И если писать, то только от сердца,
А если читать, то точно без фальши.
Спичкой промокшей нельзя загореться,
Если совру, то зачем идти дальше?