Сотрапезники пира

Душа моя,
гостеприимный мир
нам не спешил распахивать объятья.
Мы (в)брошены уже в момент зачатья
в чужой непрекращающийся пир,

как в океан, не знавший берегов,
кишащий
     кувыркающейся рыбой.
Душа моя, бессмертье это липа.
Печаль младенцев или стариков —

печаль о всеобъемлющей утрате
предшествующих гибельных глубин.
Так кровь творит в себе гемоглобин,
не поощренья, не забавы ради.

Любой скоропостижный организм,
не ведая иного примененья,
творит свои простые отправленья
не веря ни в Христа, ни в коммунизм.

Не мудрствуя лукаво, окиян
печёт свои насущные гормоны,
чтоб медленно сползать во время оно,
отсчитывая крохи бытия.

Душа моя,
бессмертье — звук пустой,
оно вполне тождественно безжизнью:
у них одна прародина —
отчизна
доклеточной молекулы простой.

И, может быть, в глубинах — хорошо,
и — воспарять пылинкою в эфирах,
где смерть и жизнь — сотрапезники пира
и, мудрые, не лезут на рожон.


                3 июля 2024