Болезни века - страшные болезни

Болезни века - страшные болезни,
А мы несем в себе все их следы.
Так, тлей обезображены сады,
Что не лечить, а выжигать полезней.
Блаженные придурки-лекаря,
Юродивые знахарки седые,
Перевелись вы, видимо, не зря
В неистощимой матушке-России.
Своим существованьем искупив
Вину потомков умных и жестоких,
Вы пронеслись, как мутные потоки,
В весенний сокрушающий разлив.
Насмешки, брань… - а вам не до того,
Вы «слово петушиное» искали.
Вы смыслом жизни сделали его.
И росы на ресницах высыхали.
Вас прокляли. Безгрешных гордецов -
К барьеру да под око пистолетов!
Не много ль развелось у нас поэтов?
Но меньше ли подонков и льстецов?
И падает, сраженный наповал,
Кудрявый мальчик, стих ломая звонкий.
И жилка синяя на смуглой коже тонкой,
И воронья восторженный хорал…
Но где-то в этот самый жуткий миг
Другой ребенок, к ласке не привыкший,
Ладони ковшиком - и на слова подышит:
Так он птенцов продрогших греть привык.
Они еще взлетят с его руки.
Нет, не сейчас. Ему не доведется
Увидеть их прощальные круги,
Их крылья, затмевающие солнце.
Он просто сядет, прикусив перо,
Посмотрит в даль, истертую дождями.
Так грезил нарумяненный Пьеро
О кукле с голубыми волосами.
А жизнь его - с размаха да кнутом.
А жизнь его, упрямого, ломает.
Уймется ли? А он грустит о том,
Что «слова петушиного» не знает.
Устало солнце жить в его краю.
На запад клонится. Но я держу ладони
Протянутыми. Он его уронит,
Как корку в торбу, -
На руку мою.