Бабушка сушит травы, летнюю пыль собирает в потёртые башмаки.
А полевые головы опустили — вянут в баночке, забыв о клочке земли.
Нет никого, даже кошки. Ну а сороки в хвостах вести не принесли.
Нет никого. И не вернет любимых земля, сколько проклятой травы не вари.
Сколь ни сорви ее, ни сожги ладоней, да ни дурмань старой седой головы.
Попусту все. В ведьминых силах иллюзии — нет в них и крохи искомой любви.
Силы живительной нет, страсти, да пышущего огня!
Как объяснить молодым, что травы пахучие зря?
Юные учатся пусть, физикой объясняют молодость жадной, красками жгучей зари.
И не колдуют. Ведьмы страдают больше, чего там ни говори.
Бабушка сушит травы: только ромашку теперь да иван-чай...
Нет никого: ни глупых сорок, ни кошки. Но невзначай
В баночке полевые головы поднимают, кивают на скрип половиц.
— Ба, мы на лето! Сессию сдали. Чаю пахучего завари.
Летняя пыль
© Copyright: Мария Фэй, 2024
Свидетельство о публикации №124070504457
Свидетельство о публикации №124070504457
Рецензии