Нет ярких мыслей в голове

Нет ярких мыслей в голове,
Каких-то интересных вспышек
В мозгу, где в сером веществе
Рождаются без передышек

Оригинальные идеи,
Как было в молодые годы,
Когда мы все ещё «болели»,
Живя в согласии с природой.

По мере жизни в этом мире
Мы поняли одну деталь:
«Не сотвори себе кумира»,
Он уведёт тебя в ту даль,

Откуда нет назад возврата,
Есть риск свалиться в пропасть,
И это будет наша плата
За то, что жизнь была как повесть.

Написана она не нами,
А теми, кто взмахнул рукой,
Чтобы призвать нас всех делами
Последовать за собой.

Когда судьба сверсталась прочно,
И виден стал её конец,
Мы убедились, как порочны
Идеи, что родил «отец».

И в результате всех исканий
Мы не прибились ни к чему,
Но не помогут покаянья,
Пока мы не покинем тьму.

Тогда, возможно, ум проснётся,
Начнёт идеи создавать,
И каждый делом вновь займётся,
Не только всё критиковать.

Пока же голова пуста,
В ней ценных мыслей просто нет,
В театре заняты места,
Согласно купленным билетам.

Ведь жизнь — театр, а мы — артисты,
И наша роль невелика,
История нам даст амнистию,
Когда закончится спектакль.