Поэт устал
Извечно тайну в лицах.
Искать. Вновь не найдя открытых
Дверей
порой
я склонен
вовсе злиться
Пусть не на склоне лет
и путь за стаей птиц...
Но не заставят: в осень,
Свирепый рой несчастий
Меня
стать кровопийцей
Теперь
Не пасть мне ниц
Поставил путь. До доброй цифры восемь,
По лунной позе величает дно
А я уйду…
Чтоб по иному,
жизнью притвориться,
Что бы не ведать,
что Вам суждено…
Потом о том никто уже не спросит.
Свидетельство о публикации №124070504132