И избы калёное тепло,
И дымок из труб ольхово-сладкий.
Всё меня на Родину влекло,
Жгло, томило, будто бы в припадке.
Ни полынь, ни горький вкус разлуки,
Ни цветы, где вызревает мёд,
Не избавят от щемящей муки
Прошлое - не память, не придёт.
Я горел, когда другие тлели.
Всё бежал по россыпи дорог.
Вот стою, растоптанный, у двери
И не смею дальше за порог.
И избы калёное тепло...
© Copyright: Николай Цыганов, 2024
Свидетельство о публикации №124070503860
Свидетельство о публикации №124070503860
Рецензии