у художницы

У художницы...тонкая кожица...
Дрожь в руках..И во взгляде мольба...
Для кого-то...колдунья...безбожница...
Для кого-то...безумства раба.

В ее доме вращаются ангелы
На серебрянных стрелках часов.
И шкатулки набитые тайнами
Распевают на сто голосов.

На стенах арлекины качаются
В ритм свечей и под бархатный блюз...
Ее тело вином наливается
И слезами потерянных муз.

Natacha Thepaut


Рецензии