А я писал поэму

А  я  писал  поэму… 

На  лавке  старики  давно  скучали.
Дул  ветер  и  гранили  капли  лужи.
А  я писал  поэму  о  печали,
которой  был  осенний  Мир  загружен...

Исчезло  Солнце  в  утренней  прохладе,
лучи  на  небе  прятались  пугливо…
А  я  писал  поэму  про  Элладу,
и  видел  чаек  белых  над  Заливом.

Они  кружили  низко  и  кричали,
они  привольной  жизни  были  рады.
А  я  писал  поэму  о  печали,
о  временах  достойнейшей  Эллады.

На  лавке  старики  махру  курили,
волна  и  ветер пели  серенады.
А я  писал  поэму  в  грустном  стиле
о  том, что  не  смогли  спасти Элладу.

Копились  тучи  в  небе  днём  осенним,
летели  птицы  вдаль  чужой  Европы.
А  я  писал   стихи  про  Одиссея
и  как  его  дождалась  Пенелопа!

Срывались  листья  жёлтые…  и  хвоя
в  глаза  не  лезла  иглами  в  атаку.
А  я  писал  о  том,  как  пала  Троя,
и  нет  давно   величия  Итаки.

Куда  девалось  чудо  Византии,
как  притаился  век  в  стране  лишений.
А  я  писал  о  том,  как  золотили
все  купола  на  пиках  возвышений.

Ну  а  потом,  дворцы  съедали   глины
и  загорались   летописи  былей,
и  оставались    угли…  да  руины,
покрытые  тяжёлым   слоем   пыли.

И  новый  Мир  рождался,  жизнь  посеяв
и  пропадал  куда – то,  дверь  захлопнув.
Но  я  писал   стихи  про  Одиссея
и  верную  супругу  Пенелопу...

Любви  отображая  в  строчках  Светлость
и  то,  что  так  коварна  слухов  порча.
Но  я  писал  поэму,  веря  в  верность…
На  лавке  старики  курили,  молча.

Игорь Деордиев
Из книги "Листья календаря"