Счастье быть обычным

Само собой всё началось,
Когда он оглядел картины.
В груди, вдруг, словно обожгло
И как-то резко защемило:

На этот дикий раскардаш
Он жизнь потратил и здоровье,
Сменил квартиру и этаж,
И даже жертвовал любовью.

Подвальный воздух ледяной
На лёгких грузом оседает,
Глаза, свыкаясь с темнотой,
Картину мира искажают.

Стабильных заработков нет,
Растут долги за "коммуналку",
А он - художник и поэт -
Свой век оканчивает жалкий.

Сынок, конечно, всё продаст,
Когда отца уже не станет,
Супруге денег часть отдаст -
Его благополучной маме.

Вот у кого всё хорошо:
И новый муж, и денег море,
А он в одних штанах ушёл
(Спортивных), молча и не споря.

Раз так, то он возьмёт топор,
Все, разом, разгромит полотна.
Вот эту он писал на спор,
Себе оставил благородно.

Друг говорил: "Слабо тебе
За сутки написать пейзажик?"
Себе забрать его хотел,
Но после не приехал даже.

Теперь, волнующая гладь
Так и зовёт к ней прикоснуться,
Лечь на песок позагорать,
А после снова окунуться.

Да, десять лет тому назад
Он был творцом,а не "писакой",
Но что-то начал уставать:
Глаза всё чаще стали плакать.

И Муза вместе с той ушла,
С которой он часами спорил.
Не оценила, не смогла
Понять, что он другого стоит,

Чем этот маленький подвал
И выставки в заштатных залах.
Он даже замуж её звал,
Она, со смехом, отказала.

Стоит, как дурень, с топором
И лишь тихонечко вздыхает.
А, может, всё продать,и дом, Пускай, сыночек покупает,

Чтобы хоть раз сказал отцу:
"Спасибо, батя, за подарок".
А то, того гляди, инсульт
Всё отбирёт, причём задаром.

Вот, как с дружком произошло:
Тот тоже мельтешил всё время,
Пока, увы, не грянул гром.
Не ценит общество потери.

Пожалуй, он повременит
За другом в бездну отправляться.
Чем он, скажите, не жених?
Пора собою заниматься.

Сейчас пойдёт на Вернисаж,
Продаст картины за бесценок.
Себе оставит лишь пейзаж,
Который оживляет стену,

Потом подруге позвонит,
Той, что его давно желает.
На море двинутся они,
Где брат лет двадцать проживает,

Где цены не кусают рук,
Где люди не съедают ближних.
-Покойся с миром, милый друг,
Я не спешу расстаться с жизнью.

***
Слова с растяжкой говорил,
Но сам себе ничуть не верил,
Топорик, правда, отложил,
Для света распахнул все двери,

Уборку сделал у себя
И в парк, чуть позже, вышел с тростью,
Визит нанёс своим друзьям,
И сына, даже, вызвал в гости.

У этих творческих людей
Всегда семь пятниц на неделе,
Нет дела до родных детей,
Честолюбивых много целей.

О, как же с ними тяжело,
Когда они теряют веру.
И,если так произошло,
Теряют, тут же, чувство меры,

И начинаются у них
Самокопание и муки,
Им не мила простая жизнь,
Того гляди, наложут руки

На творчество или себя.
Уж лучше бы им в мир вернуться,
Где есть работа и друзья,
Свободной жизни улыбнуться.

Мы жутко любим усложнять
Всё то, что в самом деле просто.
Давайте будем принимать,
Как неизбежность,боль и возраст.

При этом продолжая жить
И приносить любимым радость,
И Господа благодарить
За то, что в жизни нам досталось:

За этот мир, с его венцом,
С его конечностью цикличной,
За то, что мы судьбой зовём,
За счастье быть земным, обычным...