Пустынной улицей,
глухою стороною
иду во тьму,
в запутанность свою,
где разведённые мосты
грозят бедою,
где ты стоишь
у бездны на краю.
И ночь
чуть теплится
иконной лампадой,
и переулок
молча жертву ждёт...
В саду
за металлической оградой
столетний сон
мучительно умрёт.
Какие чёрные
на крыше
трубы стынут!
Как глухо простучат
в ночи
твои шаги!
Теперь уйти,
и отвести глаза,
и сгинуть
в чернильной тьме,
как в проруби реки.
Из Дневника
© Copyright: Александр Евгеньевич Баскин, 2024
Свидетельство о публикации №124070406805
Свидетельство о публикации №124070406805
Рецензии