Одна книга

(Книга- искажённая жизнь, сохранившаяся в виде предмета. И отношение к отпечатанному в ней несёт разное значение в разные периоды.)
1.

Страницу за страницей я листал
Помятой пыльной книги.
Глазами бегал- но ни строчки не читал-
Там не было душе моей интриги.
Хотелось бы открыть другие книги,
Но мне была дана всего одна.
И я не знаю до сих пор: длинна иль коротка.
И поместились ли в неё столь важные мне миги…
Наверное, я смею говорить, что да.
О, книга, как уверен, ты скучна!
Неимоверно одинока и пуста!
Тебя открыть я не желаю лишь засим,
что знаю,
Ты не на века…
А каждый смысл в тебе - всецело только я.
И хочет может кто-то тебя взять и прочитать,
Но ты листы лишь только отрываешь,
Чтоб было можно что-то разгадать.
Вот только не смогу рецензию я дать.
На языке неведомом написана была.
И потому неодолима мне твоя стена.

2.

Ты, книга, спрятанная в дымке осознаний,
Меня так манишь непонятным мне концом.
Чтоб не вести людей в колючий куст терзаний
Все мысли ты доносишь в мир гонцом.
Ни строчки не покажешь мне потом…
Как началась твоя история «внезапно»,
Так и закончится должна будет «нежданно».
Ты- книга, но твой мягок переплёт,
И непонятно, что потом нас в мраке ждёт.
Желание постичь тебя непостижимо.
«Кто написал её, с каким мотивом?»
И время пролетает меня мимо.
Ты завлекаешь меня скрытым своим миром.
Корявым почерком прописаны мотивы
Давно известные, занятные, родные.
Но не разведанные полностью поныне.
Потерянные мной в долинах близи нивы,
Где ветром вдаль уносятся случайные порывы
И эхом раздаётся громкий плач.
Какого же ты жанра? Можно ль знать…
Разрубит на куски тебя в ночь судную палач.
Но как же смыслы все твои красивы…
Ты, книга, что хочу я прочитать.
И собираю вновь в кулак все свои силы,
Чтоб в боли и печали не закрыть тебя.

3.

Водой уже размыты некоторые главы.
И позабыты автором значения метафор.
Ты книга, значит тоже хочешь славы,
И хочешь на себя примерить мрамор.
Но это всё зависит от пера.
Ты- первый и последний труд творца,
Которым, в своём роде, и являюсь я.
Хоть всё ж по большей части лишь читаю
И наблюдаю из-за тёмного угла.
Мне проще было бы поймать руками птицу,
Чем полностью тобою насладиться.
Хотелось бы случайно мне открыть последнюю страницу,
И посмотреть, что с главным персонажем приключится,
Но невозможно даже строчки пропустить.
Нельзя здесь даже буквы опустить.
А что по-настоящему занятно-
В тебе сокрыта связь любых начал.
И как всё развернётся- непонятно.
В тебя неоднократно смысл клал,
Но ты его нещадно избивала,
Насмешливо скрепляла всё не так.
Порой страницами ты ранила меня
И кровь моя в тебя уже впиталась как-никак.
И глупо было что-то ожидать
От черновых и с тем финальных чёрных фраз,
Что приняты не будут среди масс.
В тебе ошибки не дано переписать.
И, знаешь, несмотря на все твои пороки
Открыть тебя- уже великая мне честь.
Надеюсь, не сгорят надежд невидимые сроки,
О книга, что мне не дано всю-всю прочесть!