Перепуганно вскрикнет болотная сыч,
когда Бог сгоряча ей поведает тайну,
от которой мурашки - умом не постичь
откровений, чреватых исходом летальным.
От поёмных раздолий обдаст холодком.
Пахнет волглым ватином набрякших туманов.
Я неспешно бреду… я стал ходоком,
для которого Истина рядом - «вон тамо».
Я не вижу, но чую - бродячий инстинкт
заблудиться не даст, только всласть поплутает.
Здесь не прячут за пазухой - носят в горсти
очумелое сердце, и зря не болтают.
Здесь иная Россия - куда ни пойди,
что пожгли на кострах да распяли на дыбе.
Здесь в глаза тебе скажут: «Живём… не пердим!», -
а чего уж подумают - знать бы кадыбы.
У меня теперь к Богу тропа напрямки:
мимо сытых соборов, без шумных знамений.
Словно тёплой ладошкой мне в душу проник
и разгладил вихры - только Он так умеет.
Тропа
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2024
Свидетельство о публикации №124070404118
Свидетельство о публикации №124070404118
Рецензии