Ах, июль - макушка лета,
Страшная жара...
Забежать бы на край света,
Воют где ветра.
Где, прохладою объята,
Спит в снегах земля,
Но туда нам рановато,
Ждут ещё поля.
Золотятся рожь, пшеница
И созрел ячмень.
Освежимся у криницы,
Прочь прогоним лень.
Чтобы ели булки, сдобы
В сёлах, городах,
Мы, простые хлеборобы,
Трудимся в полях.
Хлеборобы
© Copyright: Любовь Наливайко, 2024
Свидетельство о публикации №124070403657
Свидетельство о публикации №124070403657
Рецензии