Моя любовь

"Моя любовь... больна"
ты слышишь это прямиком со дна.
Уже не первый раз вещаю людям
о том, как было и теперь не будет.

Я знаю: всем осточертело,
как на безделие меняю дело
смотреть и знать, что не помочь,
пока я сам не сгину прочь.

Ведь отвергая компромисс,
я подтверждал, что я - нарцисс.
И жил какими-то мечтами.
"Портрет Овальный" вы читали?

Я не хочу такой судьбы!
И бросить всё, и сжечь мосты
готов. Произнести спокойно, стоя:
"всё счастье - самое простое".

Моя любовь больна.
И сколь красива, столь обречена
была любая, кто меня любил:
я оставлял её почти без сил...

Так страшно. Стыдно. Ужас!
Что хочется бежать по лужам,
или в жару, но навестить,
прибиться и сказать "прости..."

Но это - подсластить пилюлю,
ведь я заслуживаю пулю.
Никто возмездия не жаждит
но почему? А я хоть дважды,

хоть бесконечно виноватый,
но осознал на год тридцатый
как был не прав, как был источник
всех зол, что въелись в позвоночник

моей любимой и зеркалив
моё нутро из острой стали
в меня вонзалось всё обратно.
Да, я любил! Но как отвратно...